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domingo, 9 de noviembre de 2008

El nostre interior: el crit que no cridem

Resuena mi bárbaro gañido sobre los techos del mundo.

W.W

Es un loco.
Un loco chiflado.
Un loco de dientes sudorosos.
Cierro los ojos y su imagen flota junto mi.
Un loco de dientes sudorosos con una mirada que martillea mi cerebro.
Sus manos se extienden y me alcanzan.
Y refunfuña todo el tiempo.
Dice la verdad,
la verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos,
la estiras, la estiendes y nunca es suficiente,
la sacudes, le das patadas pero no llega a cubrirnos,
y desde que llegamos llorando
hasta que nos vamos muriendo,
solo nos cubre la cara
mientras gemimos, lloramos y gritamos.




el club de los poetas muertos*

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